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14 Piedepágina • agosto de 2020
Karibay
∎ Velásquez
El hombre que amaba las islas
[de D. H. Lawrence]
Hay en el interior del planeta,
en su energía subsuperficial,
una fuerza transformadora
que resulta en la emergencia de pe-
queñas porciones de tierra que llama-
mos islas. Ora por la expulsión de ga-
ses acumulados que terminan en una
crisis volcánica, ora porque son mon-
tañas de plataformas continentales
que se resistieron a desaparecer, las is-
las dependen de una potencia geosfé-
rica, como si de golpe el planeta en-
contrara nuevas posibilidades de re-
nacer. Al aquietarse el movimiento, la
isla no es sino el pedazo de tierra que
sobrevive a la deriva, silencioso, atem-
poral; ruina apenas de la violencia te-
lúrica. ¿No es también así el movi-
miento que hace el alma hacia su libe-
ración? ¿No nace acaso del vigor inter-
no del hombre la necesidad de confi-
gurar un espacio vital que escape de
los límites del tiempo? Si lo pensamos,
una isla no tiene fronteras, o mejor di-
cho, sus contornos se confunden con
el mar. Y en su sostenerse a flote el
tiempo pasa y no pasa. ¿Y no es tam-
bién vestigio del silencio que fuimos,
de la nada que nos resiste, eso que na-
ce como deseo de conquista personal?
Como una isla, lo irreductible a lo hu-
mano —ese silencio del que habla-
mos— flota en nosotros y es promesa
indefinida e inagotable.
En “El hombre que amaba las islas”,
de D. H. Lawrence, asistimos al desafío
de quien se propone arrasar con todo
orden para recobrar al fin el silencio
originario. No se trata de un hombre
que quiere estar solo, alejado del tu-
multo de la ciudad. Sus islas y aún más
su deseo de insularidad, son símbolos
de la desorganización humana de
aquel que halla en el intersticio lo real se de las inquietudes que le produce
y desde allí recrea una nueva existen-
cia. El interés del protagonista (a quien llenará su isla de historia material.
conoceremos como el señor Cathcart)
se centra en las cosas que calladamen-
te se desvanecen, pues en esta acción
reside su permanencia. Qué mejor
metáfora que una isla, donde el silen-
cio primigenio resiste apenas y es ráfa-
ga de viento en medio del bramido in-
quietante del mar. Esta porción de tie-
rra, inasible en su evanescencia, es
una suerte de lugar sagrado. La vida
surge en su abandono. Somos noso-
tros quienes nos empeñamos en po-
blarla de sentido: edificaciones, soni-
dos, tensiones. Por eso la huida del se-
ñor Cathcart es hacia adentro, una
A propósito de
suerte de ensimismamiento para ale- gar modelo. Y no la abandona porque llos que emiten para no alterar la voz
jarse incluso de los espectros que alla- haya fracasado en ese intento de or- del océano, todos ellos son apenas
nan su primera isla. Y claro que lo hará den. Lo hace porque en ella, como le aves viajeras que visitan el misterio de
levantando sus propios monumentos, sucede en la ciudad, está perdido. Sólo la isla. Como pájaros que al migrar pa-
que no se comparan con las catedrales en sus entrañas siente lo otro, la som- ran a descansar en ese lugar. Y mien-
(lugares que tenemos como sagrados bra apenas que le sostiene, una reali- tras tanto, la promesa originaria en el
en tierra firme) cuyo aguante temporal dad que se produce en lo más íntimo. interior de Cathcart, va sufriendo los
“se le antojaba un perpetuo aullido”. Contemplando el horizonte desde el efectos de la erosión: una sensación de
borde de su primera ínsula, éste le re- frustración va horadando los bordes
Sus intentos hacia el silencio no es- sulta límite más que una invitación al de su islote hasta hacerlo desaparecer.
tarán libres de dudas y reproches. Su ser. Entonces huye mar adentro.
primera isla, de todos modos muy cer-
ca del mundo temporal del que huye, Cathcart se instala en una segunda Y es que abandonarse al silencio no
la siente como el espacio donde sur- isla, mucho más pequeña que la ante- se trata de aislamiento o incomunica-
gen los “terrores de la infinitud”. De rior, y en ella vive con un reducido nú- ción. De lo que nos habla D. H.
noche, cuando todo parece detenerse, mero de personas, todos sus libros y Lawrence es de ir a los límites de lo hu-
lo otro infinito bulle y “los carros de con la tarea meticulosa y absorbente mano, entregarse a una fuerza trans-
los llamados muertos avanzan raudos de tomar nota de arbustos, rosas y formadora que se da en el interior del
por las viejas calles de los siglos, y las cuanta flora crece en su islote. ser al expulsar su “magma” a la super-
almas se amontonan en los caminos ficie. De la formación de un espacio vi-
que nosotros, en el momento, llama- Ya no existe en él el deseo de perfec- tal que se realice en su alma y en el que
mos años pasados”. Eso otro infernal ción: su tierra a flote se convierte en un no se pueda sino ser dueño de sí mis-
emerge como islote en el centro de su refugio. No hay espectros en esta isla, y mo. Una isla, en fin, que sobrevive a la
pequeña tierra, en la oscuridad que se si los hay no les teme. Su alma tranqui- destrucción de todo lo configurado co-
revela cuando la vida retrocede a la na- la y callada, como una planta marina, mo realidad, y que es afirmación del
da. Y, ¿quién dijo que la búsqueda per- está atenta a los sonidos del mar: “fuer- silencio originario, de la nada que nos
sonal no le haría sentir en sus entrañas tes explosiones, ruidos sordos, extra- hospeda, cuya materia es la posibili-
el terror que produce librarse de los ños y largos suspiros y ruidos silban- dad misma. Al respecto, dice María
acontecimientos que fluyen con sus tes”. No obstante, a pesar del sigilo de Zambrano, que de toda ruina (y una is-
horas medibles, cuantificables? El él y sus acompañantes, de los murmu-
hombre parece estar en una batalla
cuerpo a cuerpo con el silencio circun-
dante, es como si ante cada emergen-
cia de isla en su interior, la atención se
centrara en acercarla a tierra firme —
llamémosla hechos, acontecimientos,
realidad, historia: lugares de defensa
que levanta ante el vacío. Pero eso que
principia como miedo, pálpito en las
tinieblas, funcionará también como
posibilidad.
Así pues, veremos cómo para librar-
su aislamiento, nuestro protagonista
Quería hacer de ella una suerte de pa-
raíso: “un diminuto mundo de pura
perfección, hecho por el mismo hom-
bre”. Pero, ¿existe tal perfección? Si ha
de existir, sería precisamente en una
isla tan parecida a tierra firme, cuyos
misterios ahuyentas con el estruendo
de tu voz y en la que te empeñas en re-
plicar “la superioridad” de aquello de
lo que huyes. Frente a cada muro, casa,
estructura, el silencio se detiene. La
mudez deja lugar al grito que se con-
funde con otros dentro de la maquina-
ria del tiempo. Quizás nuestro isleño
no lo sepa, pero su Isla Feliz, llena “de
su propio espíritu refinado, como una
flor”, se convirtió en un diminuto lu-