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5Piedepágina • agosto de 2020
Tantos de nuestros mayores no vivieron para alcanzar tu edad.
A todo ser vivo se le tomará de vuelta, y sólo el fuego ha de cumplir sus promesas.
Las estrellas, ganando en velocidad, no han cambiado la posición del yunque.
Tus ritos funerarios son mañana, y el débil trueno al filo del horizonte nos indica
que los miembros de tu clan y tus parientes habrán de llorar, estando de luto,
y que verán partir tu espíritu.
¡Oh héroe! Cuando el amanecer brille al caer de las alas extendidas de los pájaros,
los mensajeros de la luz se pondrán de pie entre las montañas, solemnes y
[deferentes
como los estudiosos del Sol, y esperarán hasta ese momento
en que la cabeza del buey a sacrificar refleje la imagen del hachuela, y la piel del
buey cubra las máscaras del dolor, pues ésta es quizás el ingreso a otra vida,
otro retorno a la placenta de la tierra, y la muerte también ha de ofrecer un
[panegírico
y dejar que cada persona presente en el ritual comparta la comida.
Mientras aun vivía, el difunto a menudo alegaba que ésta era su petición final.
Para ensalzar tu virtud, las mujeres vestidas de negro
hablan en turnos alabando tu gloria, y las costillas de las palabras
quedan incrustadas en poemas, una suerte de emoción sólo presente en la
[médula.
Aquí confiarás en la grandeza de las tribus, y la tristeza del espíritu difunto
se tornará alegría, pues tú yaces en el abrazo del amor y del afecto,
y cada vez que el sonido del llanto marque la herida, la sangre oculta
goteará hacia el corazón del aire, y ¡oh, la cuerda del instrumento chasqueará
[de nuevo!
Los muertos pueden seguir escuchando la voz de los vivos, ¡yo confío
en que tú sigues aquí!
Cuando mi hermana casada dice: "¿Quién escuchará ahora
mi llanto?, se juntan las lágrimas en el rabillo de tus ojos.
Anfitrión y huéspedes usan las lenguas de la poesía Yi para determinar éxito
[o fracaso,
preguntándose cuándo llegará la muerte eterna al mundo humano
y cómo se reúnen nuestros parientes difuntos en ese mundo de blancura.
Cuán irrisorios, cuán triviales los seres vivos que residen en el tiempo, tanto así
que sólo los guerreros espirituales y los sabios dejarán nombres que vivan
[para siempre.
Las oriflamas de despedida forman una línea, como las tribus Guhou y Qunie
volviendo a nuestra historia migratoria, y ¡oh, el exilio espiritual seguirá sur curso! ¡Oh, padre nuestro! Eres el héroe de todo lo significativo.
La carnicería de bueyes y cabras consuela a los vivos, y los muertos del ayer y
los del mañana no son diferentes, pero las huellas que deja la muerte
permiten que los narradores nos sobrepasen y entren sigilosos en los confines
[de la vida y de la muerte.
Allí viene de regreso el éxito rojo, el cielo se llena de líneas trazadas
con huesos de cabra, y hoy día es cuando satisfacemos a los espíritus: confío
[en esto.
¡Oh héroe! El antiguo sol mana un caudal de rayos misteriosos,
y la escalera que sale de las montañas y de la tierra se levanta en un espejismo.
Bimo nuevamente empuña el báculo que ha despedido la luz,
y en el paso final, encuentra el agua corriente que guarda en ella todas las
[posibilidades.
Alzan al muerto sobre su lecho de madera, y éste se va meciendo
como si estuviera en la primera cuna,
cuerpo dormido sobre su lado izquierdo, como si aún estuviera en el vientre
[materno.
Éste es el último regreso triunfal, y entrarás entonces al palacio del oráculo.
Ves esa pendiente translúcida que se abre en muchos escalones
[multidimensionales,
y en el lejano río flota una semilla cuya posición en el universo no ha sido fijada.
Las voces que envían el espíritu se alzan y decaen, como si cayeran del cielo,
y los ecos en espiral parecen surgir de la irrealidad bajo nuestros pies.
Los que te despiden no miran con perspectiva, pero Bimo y tú son capaces de ver
ese camino oscuro que tú no puedes recorrer, el camino del diablo.
Recorre a pie el camino de blancura, ahí donde los antepasados anduvieron
[descalzos.
Verás cosas irreales revivir en la verdad, y entonces el cuerpo se divide.
Un orgullo de tigre despunta al centro de un panegírico plateado, el tiempo se
[ torna flor,
los árboles sonríen al aire libre y el álgebra del séptimo espacio se extiende en
[las rocas,
y los peces invisibles vuelan por encima del río mientras que el vidrio toca
[melodías
en las barbas de las cabras monteses;
el blanco y el negro ya no son colores opuestos, el azul domina
sobre el tiempo, que acaba de cambiar, el púrpura y el amarillo no están
[en sus puestos.
Ves en el horizonte una grieta que poco a poco se va abriendo al multiplicarse,
y allí un pergamino revela una página reflectiva; el piso de la luz sigue subiendo
y unos pilares anuncian tu llegada, mientras que una imagen desvaída cubre
[las rodillas.
No hace falta que la ley nos obligue a cumplirla: esa blancura demarca un
[nuevo rito.
Éste no es el castillo del futuro, y las suturas no dejan rastro en su estructura.
Aquí no hay guerra, sólo millones de jardines zoológicos que han pasado por los
sueños, y aquí no hay cubiertos de platería afilados, sólo cucharones maleables.
Aquí no hay rangos ni líderes, sólo escaleras listas para la Osa Mayor.
Las ideas claras ya no se expresan, las perlas del lenguaje ruedan en la
[desnuda claridad.
Nadie se burla si tomas el tazón equivocado, y las estrellas no ceden
ante falsos proyectiles de artillería.
Aquí sólo está lo blanco, y cualquier existencia insignificante será destruida
en aquella blancura.
El esqueleto de la blancura se ha abierto, y desde lejos parece una hoja en el
[universo.
¡Oh héroe! Te han levantado sobre nueve capas de madera de pino,
el fuego de la cremación.
Muqielehe , la montaña sagrada más cercana al Cielo, es el lugar consagrado
de nuestros antepasados.
En los linderos de la arena eterna, donde sólo el sol y el fuego pueden rugir para ti,
tu cuerpo está cubierto por un manto impecable, el vínculo final entre vivos
[y muertos.
Puedes escucharlo, nuestros gritos en el valle elevándose hacia las alturas azules,
los humanos y el universo cantando en un coro, y todas las abejas
salen brotando de las notas de cristal.
He aquí el poder y el misterio de nuestro idioma, lo único capaz
de hacer llorar a la gente.
He aquí la tradición del padre de la humanidad, que debe traspasar el oscuro
[espacio
que carece de adornos.
Acaba de llegar aquí, es tu susurrarme diciendo que ha comenzado tu
[inmortalidad.
Respirar, vivir, sufrir, luchar y amar, todo eso hiciste.
Puedes verlo, en la reluciente puerta, con tus ancestros vistiendo las mejores
[prendas;
la gran ceremonia para ti llega a su fin, y ahora te encuentras en otro mundo.
¡Oh héroe! Nadie sino tu hijo encendió para ti el fuego de las llamas finales.
*Imagen de Morella Jurado
Suplemento literario
Pie de página
Depósito legal: DC2019000614
Consejo Editorial: Gustavo Pereira, J. A. Calzadilla
Arreaza, Freddy Ñáñez, Karibay Velásquez
Colaboradores: Jorge Dávila, Pablo Montoya, Coral
Pérez, Antonio Trujillo, José Gregorio Vásquez, Annel
Mejías, Carlos Cedeño, José Carlos de Nóbrega, Douglas
Bohórquez, Julio Borromé, Gabriel Jiménez Emán, Pedro
Ibáñez, David Dávila, Juan Calzadilla, Emiliano Trujillo,
Luis Alberto Crespo, Morella Jurado, Carlos Perdomo
Ilustración de portada: Festival Internacional
de Poesía de Medellín
Correo: piedepagina.suplemento@gmail.com